Madre
L’odore di muschio bruciato incensa l’aria; la grande radice è falò.
Il vento forte, la fronda scossa da spasimi ondosi.
L’innocenza appare ed è nuovamente nostra in quel legno, secco e inchiodato, che ascende al cielo arso da lingue di fuoco.
Come da gola sorda ai nostri lamenti, alta, antica e consunta, riecheggia una comune passione.
Che io prego sia di Resurrezione.
Comments